Город мой, наружу швами вывернут,
наизнанку, швами мостовых.
Город мой, тебя мне только сны вернут.
С высоты площадок смотровых
видно как судьба углами ломана
двух веков (куда уж коренней).
От ворон простуженного гомона
до убитых в груди снегирей
было мне знакомо это небо.
Гренадёрский полк дворовых лип.
Стареньких качелей ржавый скрип.
Жёлтый дом, который ,может, не был
величавым признаком столицы,
но попробуй - простоте солги.
Мост свои железные ключицы
подставлял под лёгкие шаги.
Жители теперь иные тут,
расстелили новые дорожки,
и дымит асфальтовая крошка -
город мой по-своему сошьют.