Она умеет писать стихи,
Она способна ходить по краю.
Она простила ему грехи,
А как себе их простить - не знает.
Она не знает, как жить без снов,
Ей без мечты просыпаться страшно.
Она умеет хранить любовь
И понимает, что в жизни важно.
Она готова рожать детей,
Борщи готовить и гладить брюки,
И воплощать миллион идей,
И гонит мысли о серой скуке,
О днях, что прОжиты без него
И днях, что будут еще прожиты.
А дождь упрямо стучит в окно,
Все грани стерты и краски смыты...
Унылый вечер сменяет ночь,
Закрыв надежду своей вуалью.
Она, укрытая теплой шалью,
Свой страх пытается превозмочь...