Бывает... жизнь стегает плетью,
глотком вина снимаешь боль,
всё тело кажется лишь клетью
и в ранах, а на ранах соль.
И мечешься той болью одержимый,
ища покой в утехах "от греха",
но жжёт огнём в душе неумолимо,
и давит грудь и жизнь уже плоха.
Но полоса... по чёрному унынием
сменяется рассветною зарёй.
И вновь за жизнь! Навечно и отныне
гармонией живёшь с самим собой.