Как по чужой планете,
по городу иду.
Чужое солнце светит
в горячечном бреду,
и облака чужие
белёсой пеленой
висят, как неживые
медузы, надо мной.
И криком рот мой полон:
– Есть кто-нибудь живой?!
Но люди, словно волны,
проходят стороной.
Сквозь пену не пробиться
струе живой воды –
стареющие лица
под маской молодых.
Они меня не слышат,
не слушают меня.
Слова, как будто мыши,
сбегают с корабля:
ни рифмы, ни метафор...
Язык родимый мой!
Спаситель мой, мой якорь!
...волна... волны... волной...
2012