Седые головы Богов с дождей текущих, волосами
Омоют наш осенний кров, как запоздалыми слезами
О том, что тикают часы и приближают крик кукушки,
А нам уже не до красы с волос остатком на макушке.
Бежим всё реже в "никуда", где нам уже никто не нужен
И чаще чувствуем года, съедая свой неспешный ужин
Но укрываемся теплей и греем к осени жилища,
Считая свой остаток дней, где нас давно никто не ищет.