Устав от зуда дождевой капели,
рвану в потусторонние миры,
где чуть поддатый дворник густо белит
округу дымом, разводя костры.
Он будет гнать с взаправдашней тревогой
меня, насквозь копчёную, домой.
А я упрусь в воспоминанья рогом,
любуясь листопадной кутерьмой.
Ругаясь с этажей, захлопнут створки
рассерженные бабы: Надымил!
Я буду дымом пахнуть долго, горько,
пока у листопада хватит сил.