Что за истина такая
в бело-каменных цветах.
Никакого нету Рая,
даже в собственных стихах
происходят безобразья. –
Я рисую тишину.
Расставляю ночью вазы,
собираю в них вину,
что не знаю суть наитий.
Не понять уж никогда –
почему текучий литий
ловит тощая звезда.
Успокоенность святая
однозначности полёт,
где цветёт во всём пустая
или всё наоборот. –
Расцветает невезенье
и забвение степей
в день печальный предосенний,
но смеётся воробей
над усталостью заката
в незнакомой суете
кто-то смотрит виновато,
но не видно в темноте.
Снова лебеди запляшут
на экране в тихий день.
Всё ненужное запашут,
и набросят с ходу тень
на плетень из оправданья
с близорукостью вразброд.
Я вчера пришёл с заданья,
оттого сегодня горд.