Мысль и слово
http://www.stihi.ru/2011/10/12/3781
Поэт плетёт замысловато,
Пересыпая тут и там,
Песком и солью пополам,
В его руках топор с лопатой?
Всё вперемежку, меду строк,
Течёт вода, она струится,
Собою омывая лица,
Средь моря, правды островок.
Так намутил, неразобрать,
Куда уж тут понять, стремиться,
Хотелось путнику напиться,
Да к острову тому пристать.
Но нет же, нет ему планиды,
Тот славный берег посетить,
Поэт наш продолжает лить,
Топя строенья Атлантиды...