Кто-то держит калейдоскоп и, глазом к стеклу прильнув,
развлекается тем, что держит нас всех в плену,
раздраженно трясет - ты знаешь когда он зол.
Он - владелец калейдоскопа.
Мы по воле его - случайный цветной узор.
Иногда нас становится меньше, а значит прибор дыряв.
Разве можно такому хрупкое доверять?
Разобьет ведь, рассыплет или похуже что -
потеряв интерес, задвинет поглубже в стол.
Мы цепляемся гранями, силясь продлить момент
совпадения... Ты так славно лежишь на мне,
я касаюсь тебя, изменений закон поправ.
Вечер длится до часа, ночь - до пяти утра.
В шесть так тихо, что слышно - ресницы его шуршат
о стекло. Мир кренится и сердце стучит в ушах,
громко ухает, страшно, словно с обрыва вниз,
а всего-то случился шорох его ресниц.
Не швырнул, не забросил, от злости не растоптал.
Он доволен - с песчинкой этой слепилась та.
Не настолько опасно упасть, как вздохнуть не сметь.
Он нас крутит, поскольку статика - это смерть.