Воюют мужчины, а матери плачут,
И нет их слезам ни границ, ни заслонов,
Стреляют мужчины друг в друга, а значит –
Кого-то не будет ни в войнах, ни дома.
С ветрами холодными август заспорит,
На утро дым боя клочками развеет,
Мужчине – свинцовая пуля, а горе,
Достанется той, что так преданно верит.
Стальной горизонт облаками уменьшен,
Туманам по лету не долго скитаться.
Воюют мужчины… Рыдания женщин
Тяжёлою ношей на сердце ложатся.
Свой взор обращаю назад на столетья:
Там пушки готовятся в век наш навечно…
Хочу я спросить у потомков: «О, дети!
А нужен вам мир, где война бесконечна?»
И выхода нет из обстрелянных пашен,
Из споров, обид, из желания мести,
Воюют мужчины – и полную чашу
Война наливает несчастной невесте.
Не эти ли слёзы росой заблестели,
Дождями полили на грешную землю?,,
Когда-то безудержно мы захотели
Испить смертоносного страшного зелья.
Оно растеклось по артериям нашим,
Наркотиком в кровь поколений проникло.
Воюют мужчины, и младше, и старше,
Лишь матери к войнам вовек не привыкнут.
2015 г.