Опять была песня моя не допета.
И ждать девять месяцев славной поры.
Окончилось лето,устали поэты.
А,может сварились мозги от жары?
В округе снорово кукуют кукушки.
И места не видно давно соловью.
А мне что поделать?Ведь я вам не Пушкин.
И осень не радует душу мою.
И в полдень длиннее становятся тени.
Молчит либидо,и не любится мне.
Опять незадача,и я как Есенин,
Скорблю по мелькнувшей намедни весне.
А хочется взвыть,в кураже по чертовски.
Прогнать просто залпом худую хандру.
Мне шепчет во сне гражданин Маяковский:
"Зажечь в кабаках и вернуться к утру!"