Посмотрит ночь в проём пенсне на наши бяки:
Да не полотна Клод Моне – льют кровь, а в драке
рукам не свойственна мораль – для рук браслеты…
Какой там к чёрту дать Грааль – дам пистолеты!
А если через край вино, хрусталь пленяя,
Есть шанс, опустошая дно в себя стреляя,
На раз облюбовать курок под сгибом пальца,
коль не сдалась наука впрок первострадальца.
…и нет «Камиллы у окна», и не… «ирисы
Тропой» пьянящего вина в саду Алисы,
Где суеты невпроворот, без яблонь дымка,
где стенки тонкие аорт и лиц ужимка.