Было солнце. Светило веселою рожицей
Из любого окошка весенних стихов.
И костер на поляне вздымался без розжига,
С первой спички — на ласковом бархате мхов.
Что же нынче мозжит отмирающей завязью
Непогодная злость — на судьбу, на себя?
Что же сердце заходится темною завистью,
Непонятной тоскою и болью свербя?
Так себе и завидует, старое, глупое,
То ли юности, то ли свободе былой.
Ты не плачь, не боли. Только рифму нащупаю
И хандру мы с тобою прогоним долой.
Напугаем улыбкой тоску пучеглазую,
И по августу к солнцу пойдем налегке:
Прорываться на волю, к любви и фантазии
На шестнадцатой, самой счастливой строке.