Сижу, пишу стихи, ругаюсь,
Грибы с утра внучок сожрал,
Чего я нынче не купаюсь
И где не здешний идеал?
Куда ни глянь, всё те же морды
Да бельмы залиты с утра,
Царя никто не дал повесить,
Нальют ли чаю, господа.
Тут не до вин, одна сивуха
И фейс-конроль в траве пропал,
Но итальянца мельком видел,
Его потом медведь задрал.
На Агатину: http://www.stihi.ru/2015/08/23/4897