Яблока сморщенное лицо.
Тинейджеры-виражи.
Держи
эту подошву по имени - Пастила!
Боже мой, я вчера потеряла кольцо,
обручальное,
которое вчера же случайно нашла...
Смеюсь над собой,
эхолот погружая в чужие периметры,
не трогая тему мира и тему войны...
Радуюсь, что предо мной
тысячелистник вздымается вековыми перинами,
ослепительной, богоживительной
белизной.
И пусть кто-нибудь из вчерашнего заглубления
сон свой выкрикнет,
гигантскою рыбиной
с заострённым в Космическое - плавником...
Я соберу с дорог
все твои выбоины,
которые - на мой порог - порожняком
катятся,
что-то стремглав, наизусть перечёркивают,
которым и маки чёрные -
в дымный ковчег, в бреду...
Небо назад пятится...
Чертополох цветёт, не думая о дороге чёртовой,
которой я крестом поминальным
себя веду...
Перевернуть бы человеческое недоумение
нумерацией какого псалма?
Я сама себя нахожу в затмении
Богом выпотрошенного ума.
Яблока сморщенное лицо -
мириады садов, людьми заброшенных...
Я не просто так обручальное потеряла кольцо
где-то там на обочине
жидкотравья, камланием лета изношенного.
Год мой, ещё один, в никуда,
проплывай затвердевающим облаком!
Я знаю, любимый мой -
это небо, и эта вода
криком, вздохом, зябликом, трепыхающимся в проводах,
крохой, земной соскоблинкой,
эхолотом туда,
где вечности упадает звезда
голосом твоим
в мертворождённую "гоблинку".
Но мы будем жить!
Верь! И за сморщенностью, и потом...
И когда над дорогою к вечности вымерзнут выбоины...
И когда горихвостка золотым заметёт хвостом
наши надежды
на древе звёздного выдолба!