Строка - на лист... Горит свеча...
Пишу стихи и вновь волнуюсь.
Сбегают локоны с плеча,
Моей руке не повинуясь.
О чем писать? О зле, добре?
И сердце дарит мне советы:
Пусть будет лист добром согрет,
Убрав из сердца все секреты.
Ну а секреты - о Любви:
Она ведь возраста не знает
И потому слова мои
С восторгом свято принимает.
И я их шлю на край земли,
Где Ты живешь, где Ты мечтаешь:
"Прими признания мои!"-
И Ты светло их принимаешь...
_____