Двухсотый стих. Так много или мало?
Плывя по волнам счастья и тоски
Своё открыть стараемся забрало
На шлеме строк движением руки.
Но с каждым годом это всё труднее.
Следы сражений в мятинах души
И, вместо ветра, чаще бури веют,
Даря в награду жалкие гроши.
А по ночам всё снится очень просто.
Сценарий крутится, как белка колесом.
Последний путь до ветхого погоста...
Нет! Лучше "Двухсот первый" Но, потом.