В старом парке костры рябин
согревают мне взор и сердце.
Не спеша я иду один
вспоминать своё бурное детство.
Вспоминать те лихие забавы,
как юнцом я купался в листве.
А теперь распинают дубравы
без стыда на бетонном кресте.
И все реже щебечут птицы,
уж милее нам шум машин.
А душе б соловья услышать,
песнь родную в ночной тиши.
Очерняются души народа,
взять бы их, укатать в бетон.
Им плевать на родную природу,
им милей городской притон.
Старик Гораций , ты был прав.
“Куда стремимся мы, безумцы?”
Нам слаще шелеста дубрав
Гнилые речи однодумцев.