Поэзия странствует вечно
По умам и заботам людей.
И хоть время ее быстротечно,
Ускоряется тоже быстрей.
И хлопочет в слогах своих
Прочно повергая в экстаз
И сердца и нечаянный грех
Извергая слезою из глаз.
И вздымает над миром мощно
Необъятную правду ума.
Бытие ее тенью поточно:
Тенью грез, но она не сама
Открывает нам истины, пряча
Тут же от взора покой...
Дышишь музой - нечаянно плача.
Музой вечной, безликой, святой.
И слагаешь стихи. И тревожишь
Этим ровным порывом весь мир.
А понять правды суть ты не сможешь...
Ты сгоришь вдохновеньем, кумир.
И откроется как бы прозренье.
И прольется на душу бальзам.
И заблудшее стихотворенье
Забредет со страницы к умам.
Пошкребется в глубины как в двери:
- Отворите... - но рифма не та.
И дичалые времени звери
Разорвут по строка'м. Суета.
И вот правда стиха в их желудках.
И идет массой кала в ничто.
Есть поэт. Он в несказанных муках
Созидает Мечту. Ну и фто?