жизнь длинна, как при прощанье дорога к лифту.
жить, дробя себя на осколки, выходит боком.
наводя в себе резкость, спустившись с полотен Климта,
вы попали в любовники с поздних полотен Босха.
как на пальцах его ты таяла, словно масло, -
так он вписан в тебя лихорадящими холстами.
как ты чувствуешь, что приближение не опасно,
если вы относиться с опаской к нему устали, -
так вы сблизились по миллиметрам, застыв в парадном,
прислонившись к стене, выдыхая друг другу нежность
и врезаясь в пространство графикой, долгим кадром,
оскорбительным правом не чувствовать мира между
опьяненными вами, пока уже не излит он,
не заноет в дрожащих коленях, не вскрикнет счастьем...
... он тебя прижимает губами к стене у лифта.
вы
хронически
не умеете
с ним
прощаться.
25.08.15