Под проливным дождем играю я Шопена,
пальцы мокрые по клавишам бегут,
в ноктюрне спрятаны все силы Света,
они куда-то вдаль меня зовут…
Там миражи рождаются в пустыне
и растворяются в небесной синеве,
но неуютно в жаркой мне чужбине,
душа тоскует, плачет о дожде…
Играю я Шопена, ливень бьётся,
«АppAssionata» рвется в небеса,
там, где-то, затерялось Солнце,
и потому в душе… тоска…