Ты — стих, услышанный во сне,
звезда, открывшаяся ночью,
стрела, вонзившаяся точно
из рук Амура в сердце мне!
Моё сокровище и боль,
залог, которым можно клясться,
в отчёте чувств большая клякса
на строчке: "Рай: остаток — ноль".
Твой каждый волос мной сочтён
неоднократно и пристрастно,
венок творя, сплетаю астры
и бесконечно тонкий лён.
Я — благовоние и масть
в твоих руках неторопливых,
как плод божественной оливы,
втираясь в тело, таю всласть.
Мы — сопредельных две струны,
то очерёдно, то аккордом
звучим на празднике негордом,
под бубен розовой луны.
Вино волшебное пьянит
одним лишь запахом и видом;
взгляд на Вирсавию Давида,
и царский долг навек забыт!
Салют каштанов по весне,
с небес сошедшая телица,
чтоб юной девой воплотиться,
ты — стих, услышанный во сне...