Субботнее утро. Заполненный людом перрон.
Тебя в электричку внесут с потрохами, как тело.
При множестве умерших душ неизменный Харон
Покажется между телами в изодранном белом.
Без облачка тянутся дали за пыльным окном,
Живой ли, мертвец — не понятно по цвету сандалий,
Отсутствию оных, синюшной отёчности ног,
И смотришь в окно, чтобы мёртвые не увидали.
Упрямо бурчишь заклинанье: живой я, живой!
Пытаешься думать о лучшем, к примеру, о травах,
Куда по привычке, спасаясь, нырнёшь с головой,
Где смерть целованьем — с лица будет смыта ветрами.
Жизнь только припевом пропета? Июлевый Стикс
Потребует медь облепивших окошко вокзала.
А этот нелепый, похожий на обморок, стих
Прочти и реши, что тебе это лишь показалось…