О, сколько между мною, между нею
историй побежденного добра.
Но лишь спина становится прямее,
лишенная тяжелого пера.
Следы белеют шрамами на коже,
но под лопатки боль не отдает.
Смотрю на ту, которая моложе
без зависти к крылатости её.
Без поисков полуночного вора,
без жажды мести, планов на мятеж.
Со мною говорит ученый ворон
о мудрости утраченных надежд.
О красоте сурового покоя
холодной мысли, точной, как стрела...
Я не смогла б узнать её такою.
Она б меня представить не могла.
О, сколько между мною, между нею
развилок и ошибок на пути.
Но светлое становится темнее
-в кромешный мрак неузнанным войти.
Пусть вера в чудо тысячной процента
на дне зрачков отыщется ещё,
но тень моя лежит Малефисентой,
с двурогою короной и плащом...