Проза жизни. Поэзия смерти.
Расскажу, только вы мне не верьте.
Сам не верю. Лишь делаю вид,
что я есть. Человек. Индивид.
Странно всё. Не это родители
сотворяли в скромной обители.
Выпал в ноль. Да, могу говорить.
Если просят, даю прикурить.
Не хожу ни в храм, ни на выборы.
Выпал я. А вы, вот, не выпали.
Верно всё. Это по-нашему.
Будем жизнь как-то донашивать.
Дождь. И с зонтиками на Фонтанке
первоклассницы, словно поганки.
Здесь не нужен я, как буква «ять».
Где гранит, а где я – не понять.
И забив на пейзажи, на виды,
так приятно весь мир ненавидеть.
Жаль, проснусь по утру и, увы,
стану умным и добрым, как вы.