Четвёртый час понедельника.
Завтра к восьми на работу.
Пытаюсь ухватиться
за краешек сна,
как за мчащиеся прочь
подлунные сани -
срываются мысли...
Сознание дребезжит -
сотни взбесившихся слов
кувыркаются в голове,
цепляются друг за друга,
выстраиваясь в странные конструкции,
словно блудливые молекулы,
жаждущие соития.
Спешно записываю
спонтанные формулы
литературной биохимии -
иначе к утру забуду.
Менделеев,
твою маковку...