Как далеко, как памятно то лето.
С влюбленным мальчиком, философом, поэтом
Вдоль желтой нивы сельскою дорогой
Прогулки дальние девчонки босоногой.
Высокий лес, как терем над водою,
С ковром, расшитым ягодой лесною,
И жизнь так первозданно хороша,
И целомудренна, и так легка душа.
Как много утекло с тех пор воды!
Где отрок? девочка? затеряны следы.
Жил каждый, обретая опыт свой,
Взрослел, грустнел и тяжелел душой…
…Не мальчик – муж. Не девочка – жена.
Но снова – лес и волжская волна,
На золотом песке горит костер.
И снова мальчик – паж и фантазер.
Теперь-то знаю я – судьбы не поменять:
Друг друга встретили, чтоб снова потерять.
Поэт бродяжил, пил, никто не спас.
Еще один оборванный рассказ.
А я живу, строку к строке кропаю,
И на какой смерть оборвет – не знаю.
Жизнь – повесть. Долгий век и краткий миг.
Да все ли повести достойны Книги Книг?