Мерцание лампы, рассеянный свет
в квартире, в которой давно уже нет
тебя и меня. Только тени теней,
да запахи прожитых дней.
Здесь наше беспечное детство прошло.
И знают лишь стены, как нам хорошо
под кровом родительским было с тобой.
Ты помнишь ли это, брат мой?..
Увы, я – не ангел, а ты – не святой.
И жизненный путь наш совсем не прямой.
Но детская память, одна на двоих,
(чей голос почти уже стих),
так изредка, робко зовёт за собой
по узенькой тропке заросшей, кривой…
Но в реку забвения падать спиной
удобней. Не так ли, брат мой?
А годы бегут дикой стаей лисиц
по лунной дорожке. И множество лиц,
мелькнувших на нашем с тобою пути
взросленья, исчезли. Почти.
Их образы, словно «калифы на час».
Все, кроме родителей, верящих в нас.
Так что же трудна так дорога домой?
Ты можешь ответить, брат мой?