В одном из блогов как-то прочитала
Я интересную дискуссию поэтов.
Дошло там дело просто до скандала,
Им не нужны ничьи авторитеты.
Ответную читаю запись в блоге
У новоиспеченного поэта,
Как пишет он стихи свои в дороге,
Талантливо и образно при этом.
Он может их сложить и на пирушках,
Копаясь ложкою в салатной вазе.
В метро, в авто и дома на подушках,
И сидя над дерьмом на унитазе.
Он горд своим таким большим талантом.
Конечно, ведь стихи потоком льются!
В дискуссию вступает дуэлянтом,
Стихи ему совсем легко даются.
В том, что он Гений – никаких сомнений!
Он сам себе большой авторитет.
Но, если пишешь ты статью для обсужденья,
Таков вот будет мой тебе ответ:
- Сидя рядом со вкусным салатом,
На пирушке за пышным столом,
Ты напишешь стихи свои матом,
Ну и в рифму уложишь потом,
Но...
Не родятся стихи, как орехи,
Не растут, как лесные грибы.
Пишут строки не ради потехи,
Чтоб считать верстовые столбы.
Ехать степью по кочкам, ухабам,
И со скуки считая ворон,
Обозвать, что-то рифмой похабной,
И поэтом считаться при том.
Нет, собою напрасно гордятся
Стихоплёты дорожных канав,
Что на скорую руку стремятся
Дать шедевр, барахло написав.
Знаю я про «великих поэтов»,
О которых никто не слыхал,
Стыдно даже и думать об этом.
Не бывает Великих поэтов,
Если их уж никто не читал!
Ну, а что до «непризнанных гениев»,
Много им приписали ролей.
Ещё больше во всех поколениях,
Очень «голых, совсем, королей»!
3.02.12.