Теперь, из моих окон виден Храм.
Я чуть привстал..,
быть может это осень?
Свой желтый плед,
на складки гор набросив,
Освободит меня от прежних ран.
Рожденным здесь, не суждено лететь.
Лишь мерить земли и идти морями.
Пусть сердце сохранит тройная медь.
И пусть Гораций в утлом струге с нами.
Птиц остриё разрежет свода верх -
Небесный след от перелётных молний.
Быть может, перед Господом замолвит,
Хоть пару слов, ведущий стаю Стерх?