В лето шестьдесят седьмого
Века - не пойми, какого,
Тонкий слух расслышал Слово –
Музыка его была
Напряжённо-глуховата,
Как Шопенова соната,
И – уверенно крылата:
В каждый миг взлететь могла.
Странно как-то получалось –
Слово в музыку внедрялось,
Ею как бы сотворялось:
Неизвестный симбиоз
Прочным даром убежденья –
Вне иллюзий и сомненья –
И – пророчил потрясенья,
И – высмеивал прогноз.
Долгожданная свобода,
Сплав технического кода
С новым временем – природа
У свободы такова:
К своему первоначалу
Возвращаясь мал-помалу,
Убедишься, суть финала
Тем началом и была.
Но – пройти, хотя бы первый
Шаг, отрезок, злые нервы
Сжав в кулак… Сова Минервы
Молча станет наблюдать
То, как ты, дотоле – робкий,
Отыскать пытаясь тропку,
Клапан черепной коробки
Только страхом заполнять –
Понемногу отвыкаешь.
И … чего-то достигаешь.
Чью-то правду постигаешь,
С чьей-то совестью в ладу, –
Станешь вдумчивей и тише.
Из защитной выйдешь ниши.
И судьбу свою расслышишь
В предначертанном году.
Иллюстрация: ВИКТОР ЗАХАРОВ