+++
Есть родственное что-то в шторме
и запахе гнилых болот.
Но дело, разумеется, не в форме.
По форме всё как раз наоборот.
И чудится одна мне бездна
в безмолвии и бое волн,
и тонет,
тонет утлый мой и бедный
в разбое мрака челн.
И гибнет, гибнет
рваный парус
среди трясин,
и бьёт, и бьёт под дых ногами
десятый вал…
Мне снился гвалт.
Мне крест строгали –
но зря, но зря, но зря!
Без имени ушёл.
И жгла слезами
глаза заря.
26 мая 1983 года
+++