Не долго история длится.
А пишется,много быстрей.
Словами на строки ложится
Тень прошлого,прожитых дней.
Становятся сказкой иль былью
Реальные люди и сны.
На полках томятся под пылью
Цветы позабытой весны.
И может быть все исказится
В историй кривых зеркалах.
Та боль,что в кровавых зарницах,
Та горечь,отчаянье,страх.
И трус превратится в героя.
А нас позабудут совсем.
Какой-то историк поспорит
По поводу наших проблем.
А может и правду напишут.
И гласности все предадут.
Вот только все чаще я слышу,
Что темные дни настают.
Но я,открывая глазницы,
Не зная,что дальше там будет,
Пишу на тетрадных страницах,
Что пишут историю люди.
У каждого разные взгляды,
Мораль с вереницей понятий.
Вот только,прошу вас,не надо
На правду мою слать проклятий.