Вы все простили мне в четверг:
Под "осень" огненных извилин.
В изысках августовских звезд
Шептуньей колдовство молили...
В глазах их синих-синих-синих...
...потом еще шептали ночь:
Ту, напролет, из лент желаний...
И ткали чувствами расвет,
Как будто он из назиданий...
И в чувствах, данных на покой,
В той страсти странно-первозданной,
Искали небо и костер,
что отражались в сферы драмы...