Об этой трагедии я прочитала много лет назад в газете,
и никак не уходит из памяти...
Рос мальчишка почти беспризорник,
Допоздна во дворе всегда.
Прогонял их сердитый дворник -
Снова шли с друзьями сюда.
Дома - мать, постаревшая рано,
Без улыбки на бледном лице,
И давно уж, не веря обману,
Не расспрашивал об отце.
Лишь порой вспоминалось что-то:
Властный голос, чужое лицо,
Да в альбоме потрёпанном фото -
Он меж матерью и отцом.
Раз соседка шепнула, мол, близко
Твой отец и живёт хорошо,
Но ни разу по старой прописке
На сынишку взглянуть не пришёл...
А сынишка мечтал: в День рожденья
Вдруг приедет с подарком в руках,
И посмотрят тогда с уваженьем
Пацаны, что глядят свысока.
Не приехал. Но вырос мальчик,
Хоть отца видел только в мечтах.
Вот уже и 14. Значит,
Паспорт с гордостью держит в руках.
И теперь лишь решил сынок
Посмотреть на отца своего.
Лучший друг разыскать помог
В интернете адрес его.
Тот же город. Соседний район.
Дом 17 на улице Мира.
Сын несмело в подъезд вошёл -
Где-то 42-я квартира.
Нажимает на кнопку звонка.
Дверь мужчина открыл (нужный самый) -
Строгий взгляд, высокий, в очках,
Но похож, где на фото с мамой.
-Ты к кому?
-Я... к тебе...Ну, к Вам...
(Посмотри на меня и вспомни!)
Я решился найти Вас сам...
- Что-то я таких не припомню.
-Не припомнишь?! Ты - мой отец!
(Голос дрогнул, звучит незнакомо)
-Ты, наверно, ошибся, малец,
Наши дети давно уже дома.
Вот и всё. И захлопнулась дверь,
А мальчишка застыл от обиды.
-Как ты мог?! Что мне делать теперь?!
Я - твой сын! Сын, тобой забытый...
Он считал, не умеет плакать:
Боль любую терпел не раз,
И сейчас не заплачет. Однако
Слёзы сами лились из глаз.
Как домой добрался - не знает,
На 9-ый поднялся этаж.
Сердце боль сковала тупая:
То ли всё наяву, то ль мираж?
-Оттолкнул...Не узнал... Не вспомнил,
Словно я... ничто или враг...
Подтянулся на подоконник,
Встал и... сделал всего лишь шаг...