.....................Художник на треть принадлежит Богу,
....................на треть – ремеслу
.....................и на треть - народу.
-1-
Заря раздует шёлк на шпилях кипарисов,
скрипач, скрипя душой, заигранных каприсов
откроет вентилёк,
чтоб хилый ручеёк
в затасканный футляр, позвякивая, тёк.
Послушать соловья, здесь музыка такая,
что хлопают бомжи, о язвах забывая.
А холодно? А зной?
Отнюдь не в этом соль -
не лопнула б струна, не ссохлась канифоль.
Зализывать в мечтах мотивы ли, нарывы -
достало б ручейка на сливы да на пиво,
да оплатить домен
какой-нибудь кармен;
не обсчитал бы вновь расчётливый бармен.
Потом стонать во сне – так не по-человечьи,
до судорог болят предательские плечи,
и не найти меж век
обратный путь в тот век,
где дышится душой, бесформенной как снег.
-2-
Таки жизнь отбивает коленца.
Таки Изю не греет кашне.
Безвозвратно, как выстрелом в сердце,
опустело, ой вэй, портмоне.
Мокнет скрипка. Укройся, шлемазл!
Не до кляйзмерских нынче высот.
Не летит музыкальная фраза
в безмузыкий, что тухас, народ.
Небогатые виды аида
(на мацу и не трёт воротник)
фараон, не кошерного вида,
разогнал, тренируя язык.
Этой суке до лампочки Изя.
А у Изи нет дома. Есть парк.
Спать на лавочке – творческий кризис.
Вспухли руки, и снится форшмак.
Полный «цорес»! Прощайте…
И ладно.
Таки стал не зависим на треть.
Таки ночью сорвался в глиссандо,
чтоб открытой струной замереть.