Слава Богу, отец не дожил
до ненастной годины,
когда льётся на травы
лихая славянская кровь –
слишком рано ему
лик земной увенчали седины,
три войны обожгли
лютой злобой войны мировой.
Он не смог бы понять,
почему снова брат встал на брата,
и обида кипит
в каждом доме, семье, старике?
Почему Краснодон,
и с Донецком Луганск виноваты,
что хотят говорить на своём –
на родном – языке?
Почему вновь бомбят города
и немеет рассудок,
а вражда собирает
под крылья свирепую рать,
что не ведает день
неминуемый Судный?!
Я сегодня не смею
всё это простить и принять!
* Моему отцу, рождённому в Херсоне, юность прожившему в Киеве,
хорошо знавшему и любившему Харьков.