Поздний вечер, поезд мчится,
не сбавляя оборотов.
Сон прильнул к моим ресницам -
показать ему охота
образ женщины любимой,
нежной, милой, нужной очень,
что зовёт к себе незримо
сквозь пространство дни и ночи.
Он в надеждах не обманет,
нарисует холст чудесный.
В нём вкусить смогу губами
райский плод из уст невесты.
Шёлк волос лаская в пальцах,
теплотою взгляда греться,
ароматом наслаждаться
до приятной трели сердца…
Спать ложась в плацкарте сонной,
взбив подушки белый пудинг,
об одном прошу я сон мой:
пусть пророческим он будет.