Как увядшая блудница,
Здесь пристроилась столица
Шпаклевать свои морщины
В зеркале былых побед.
Но дорога до жар-птицы
Вся в погостах да темницах,
И промотана наличность,
И не видится просвет.
И уж скоро, может статься,
Ей приснится рыцарь статный,
Ей приснится, что воскрес он -
Сын расстрелянный ее!
И она еще успеет
Разглядеть перед забвеньем,
Что на месте игр победных
Копошится воронье...