Скажи мне, а ты все еще пишешь?
Длинными безмолвными вечерами
Ты этот шепот слышишь?
Ветер, вытряхивающий из души чувства,
Рассыпающий их буквами в строках
Пока в ее глубинах не станет пусто.
Тебе кажется, что он исчез, истерся, истлел в прах?
Неправда, он просто ждет, чтобы снова родиться в стихах.