О чем задумался, печальный,
Среди кладбищенских оград
России-матушки страдальной
Извечный труженик — солдат?!
Давно вниманьем не обласканный
О чем грустишь ты - о былом?
И «планки» светятся на лацкане,
И бьет рукав пустой - крылом...
Но в сердце боль иглою тонкой
Прожжет сильнее, чем свинцом,
Когда куражатся подонки
Под сигаретный дым - в лицо.
Когда, и горя не изведав,
Хрипит на подлости мастак:
«Кабы не ваша, дед, победа,
Мы жили б, может быть, вот так!»
Вот так: все было и не стало,
И где времен живая нить?
Вождей снимают с пьедесталов,
А смертных - что и говорить...
Как часто буднями унылыми,
Где вечный сумрак и покой,
Ты тихо плачешь над могилами,
Слегка лицо прикрыв рукой...