«Что наша жизнь? Игра!»
из либретто к «Пиковой даме»
Не гоношись. Что наша жизнь? Игра.
А заигравшись, лучше лечь на травку.
Сердчишко-то болит? Давно пора
дать самому себе отставку.
Давно пора, на все махнув рукой,
раскинуть поистраченным умишком,
сходить к врачу и прописать покой
своим вконец испорченным нервишкам.
Ты жил для Муз. Но был ли в этом прок?
Дав деру из верленовской мансарды,
мы в женском сердце ищем уголок…
А что находим? Шахматы и нарды.
Вот ты опять засел за свой сонет
и глушишь грусть то водкой, то верлибром.
Слупи яичко или съешь омлет:
оно полезней, чем лупить по фибрам.
Твоих стихов щенячий вокализ
соцсети разнесут по белу свету…
И что с того? Женись, поэт, женись!
Или смени планету.