Ворчит гроза раскатом глухо,
Взрываясь заревом зарниц.
А на земле, как прежде, сухо,
Цветы бессильно пали ниц.
Бушуют чувства, в грудь толкаясь,
Горит огнем тоски душа…
Но я иду, всем улыбаясь,
Легко, спокойно, не спеша.
Засушливые дни и чувства
Дождя спасительного ждут…
Владеть собой – почти искусство
И тяжкий труд, и тяжкий труд …