Душа доверчивым щенком к нему прильнула.
Он был немолод, умудрён. В груди кольнуло.
Подумал было: «Это смерть». Но отпустило.
Душа, свернувшись калачом, во сне бубнила.
Он жил давно. Лет не считал. Мир был понятен.
Не раз он руки отмывал от красных пятен.
Не верил людям. Словно волк был одиночкой.
Пока господь не удивил подростком-дочкой.
Он растерялся в первый раз… А дочь родная
Взорвала память, взглядом в мозг, о том не зная.
Закрытой темой навсегда, саднящей раной…
Душа свой потирала лоб под чёлкой рваной.
Дивился спящей он Душе, такой похожей
На ту, что женщин всех была ему дороже.
К которой искренне хотел вернуться после…
Но жизнь свернула на тропу, где вечно осень.
Он ночь не спал. Курил в окно. Душа сопела.
Вчера казалось, в нём давно всё зачерствело.
К утру он точно всё решил. Внутри всё сжалось.
Не смерть. Не смерть это была. Любовь рождалась.