Выбираюсь в поле
Я по воскресеньям –
Из крестьян поднялся –
Тут всему родной.
Тут моя отрада,
Для души спасенье –
И простор, и ветер
Говорят со мной.
Не считая лишним,
Встать меньшому брату
Поклонясь учтиво,
Обниму я клён.
Ластятся к коленям
Шёлковые травы –
Гриву их невольно
Тереблю рукой.
Город тянет жилы
Гонкой бесконечной,
Пряча в закоулках
Грязь и псовый вой…
В поле тишь сквозная
Стрессы-раны лечит,
Омывая душу
Росью заревой.