Иные есть в миру поэты,
Которым впору мыть клозеты,
Пардон, исправлюсь,есть поэты,
Которым лучше есть котлеты,
После подписки на газеты,
Чем распылять вокруг сонеты.
Слова такой поэт шлифует
И фразы тусклые рифмует,
А для чего? Зачем? Не чует.
Не зная как, с чего начать,
Себя принудит сочинять:
Поэт и плед...
Безумство вновь...
Расчеты там, где есть любовь...
Беспечность, ханжество, плотва
И, разумеется, жратва.
Ох, тяжек век того поэта,
Кто много думая про это,
Взбивая страсти головой,
Впал в поэтический запой,
Чтоб объясниться во хмелю
В любви степному ковылю.
В строптивый век, дерзаний час,
Муз Муза кол вгоняет в вас!
Вдвойне несчастлив тот поэт,
Когда рождая в муках бред,
Он мнит себя создателем,
Являясь обывателем!
И,как лихой конек в упряжке,
Все удила рвет без натяжки
И, рассыпалась на ходу,
Играет с рифмой в чехарду.
Но я, пожалуй, закруглюсь,
А то,мне кажется, боюсь
Напомнить вам того поэта
По завершению куплета!