Вот скажут мне: Зачем все эти
Стихи, похожие на лепет,
Ведь никогда не стать поэтом
Тебе,
И твой душевный трепет
Твоим останется и только,
И никому не интересен,
И без твоих записок,
Песен
Полно, толковых и без толка.
А я, ничуть не озабочен
Молвой,
Пишу себе и баста.
В моих друзьях хмельные ночи
Июля, и мороз зубастый,
И солнцепёк, и бабье лето
С его слезинками прелюдий.
А то, что мне не быть поэтом –
Рассудят люди.
Давнее