время сжигает холсты
и краски
пеплом ссыпаются.
рвутся нити.
(разве бывает любовь несчастной?)
что же вы медлите… отпустите…
длинные пальцы. запястье тонко..
где это скрипка поёт так страстно?
я растворяюсь в глазах ребёнка
и погибаю в тебе напрасно.
не потому что боюсь – "отпустит".
так наполняются мёдом соты…
верхнюю ноту держать искусство –
взяв её в чувственных снах-полётах.
нежно целует и шепчет – «милый» -
горечь дыхания дарит осень…
не говори, что душа остыла
эхом растраченных отголосков
мыслей моих…
загораясь алым
вновь обращаются в пламя искры
осени, что уходить устала,
осени, любящей зло и чисто…