* * *
Мучительно мои недели тают.
Я без семьи – приблудная овца.
Молочники у сына выпадают,
который забывает про отца.
Свою щербатость я прекрасно помню:
мой зуб с ладони шлёпнулся у ног –
я насмешил отца и тётю Тоню…
Жаль, что меня не насмешит сынок.
Он с мамой в Польше, как на Марсе где-то…
Зовут меня.
А я себе всё лгу,
что без России мне не быть поэтом,
как быть без них счастливым не могу.