Я писала во мраке печальный рассказ
О веках беспросветных во лжи и крамоле,
В нем я жизнь рисовала без всяких прикрас,
В нем герой, будто узник, томился в неволе.
Я его выводила, как Брайля, на свет,
Подавала ему, беззащитному, руку,
Но сберечь не сумела от множества бед,
Да и были мы крепко пришиты друг к другу.
Я спасала его, умирая сама,
Помогала, когда мне совсем было худо,
Эту жизнь растянула на боли тома,
Ожидая зазря поминального чуда.
Мой герой выживал, выживала и я,
Наши судьбы сплелись в двуединую драму,
И сейчас я лишь блик погребенного дня,
Тщетно ищущий маму…